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Trois heures pour trouver un Catamaran²
#1
[Marine, c'est pas Tréfolia]
Oui, ils avaient bel et bien envoyé un message réservant un bateau au plus tôt, pour se rendre aux Noirs. Oui, l'accusé-réception était bien arrivé. On leur avait promis que ce serait fait. On ? On qui, au fait ?

Ils arrivèrent au niveau du sol, franchirent une porte "secrète" comme dans les mauvais feuilletons, qui débouchait sur une pièce aveugle, puis sortirent par une porte grinçante dans un couloir éclairé par des lampes à huile de quelque chose qui ne sentait pas bon, dont les cloisons étaient en bois verni et qui débouchait sur une mezzanine surplombant une salle à manger de grande dimension pour un édifice aussi rustique. Il n'y avait pas encore grand monde : on dînait tard ici.

Un aubergiste en costume local, balafré, l'air peu commode, les regarda entrer. A la question du Marchand, il le considéra, se retourna vers un meuble à casiers contenant chacun un ou deux petits rouleaux de papiers d'algues. C'était un grand meuble, les cases étaient petites. Il chercha un moment, en ouvrit un, lut à voix haute "Mina, Dis à Elsa de dire à mon mari que j'étais avec elle cet après-midi", levant la tête, il lança "C'est vous l'mari ? On tape pas sa femme, mec, on s'venge autrement."

Messieurs ?


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