2007-10-09, 07:35 PM
[Peur ...]
Daykard roula deux fois, s'immobilisa, son laser à la main. Son cœur battait comme un tambour de guerre, l'air lui semblait à la fois glacé et brulant, il avait un gout métallique au fond de la langue. Pour un peu, il en aurait pissé dans son froc.
Ce que c’était, quand même, le stress…
Une légère odeur de grillé flottait dans l’air, et cela ne provenait pas d’un méchoui. Mais rien ! Pas un mouvement. Et pourtant IL n’était pas loin. Itzhak Abbart savait ce qu'IL était. Mais il ne savait pas ce qu'IL pouvait faire.
Son raisonnement était simple. On était dans le Souk. Les commerçants du Souk n’aimaient pas que des animaux rôdent autour de leur boutique ; oh : non qu’ils fussent tous des sans-cœur. Itzhak en connaissait, et des gros durs, qui rentraient le soir promener leur animal favori, avec madame et les lardons en prime. Mais, dans le Souk, on ne voulait pas de bête à poil, à plume, à membrane, à fourrure ou à ce que vous voulez. Et la raison de cette répulsion était justement l’existence même de ce qu’il avait, et qui surement l’avait, repéré. Aussi toute la zone était-elle truffée de pièges divers, et l'espérance de vie de tout animal d'une taille supérieure à celle d'un grain de riz était fort brève. Sauf si...
La musique débile qui émanait de la « fête » en contrebas était de nouveau interprétée pas ses oreilles comme une… création, et pas un écho du grondement qui emplissait ses artères.
flap flap flap flap flap
Le bruit était désagréable, mais il avait en plus quelque chose de pathétique.
Là… La créature s’était un peu trop approchée de la boutique de Flicaille, et le champ électrique avait justifié ses kilowatts. C’était un miracle que cet espèce de petit ptéranodon n’ait pas été transformé en cendre. La créature mordilla le bout de son aile fumant, puis tenta de s’envoler. Une fois, deux fois. Il tourna vers le détective sa tête dont les yeux étaient deux soucoupes de métal doré. « Cheeeeese » pensa-t-il. Puis elle tenta de s’envoler encore, et encore, et encore. Et elle y parvint ! Mais son vol était une succession de sauts de puce, entrecoupés de pauses.
L’adaptabilité de des Culps était remarquable. Celui-là allait ramener à son propriétaire les images et les sons qu’il avait enregistrés. Un habitant d’un monde NT3+ se serait demandé pourquoi diable ces données n’avaient pas été envoyées par liaison hertzienne. Un voyou d’un monde NT6 ne tenait pas à ce qu’un Légiste lui mette la retranscription de ces liaisons sous le nez, lors d’un procès retentissant.
Heureusement, celui-là n’avait pas l’air d’être un tueur, mais on ne savait jamais. Il disposait peut-être de vilains petits crocs empoisonnés.
Que fait le détective ?
Daykard roula deux fois, s'immobilisa, son laser à la main. Son cœur battait comme un tambour de guerre, l'air lui semblait à la fois glacé et brulant, il avait un gout métallique au fond de la langue. Pour un peu, il en aurait pissé dans son froc.
Ce que c’était, quand même, le stress…
Une légère odeur de grillé flottait dans l’air, et cela ne provenait pas d’un méchoui. Mais rien ! Pas un mouvement. Et pourtant IL n’était pas loin. Itzhak Abbart savait ce qu'IL était. Mais il ne savait pas ce qu'IL pouvait faire.
Son raisonnement était simple. On était dans le Souk. Les commerçants du Souk n’aimaient pas que des animaux rôdent autour de leur boutique ; oh : non qu’ils fussent tous des sans-cœur. Itzhak en connaissait, et des gros durs, qui rentraient le soir promener leur animal favori, avec madame et les lardons en prime. Mais, dans le Souk, on ne voulait pas de bête à poil, à plume, à membrane, à fourrure ou à ce que vous voulez. Et la raison de cette répulsion était justement l’existence même de ce qu’il avait, et qui surement l’avait, repéré. Aussi toute la zone était-elle truffée de pièges divers, et l'espérance de vie de tout animal d'une taille supérieure à celle d'un grain de riz était fort brève. Sauf si...
La musique débile qui émanait de la « fête » en contrebas était de nouveau interprétée pas ses oreilles comme une… création, et pas un écho du grondement qui emplissait ses artères.
flap flap flap flap flap
Le bruit était désagréable, mais il avait en plus quelque chose de pathétique.
Là… La créature s’était un peu trop approchée de la boutique de Flicaille, et le champ électrique avait justifié ses kilowatts. C’était un miracle que cet espèce de petit ptéranodon n’ait pas été transformé en cendre. La créature mordilla le bout de son aile fumant, puis tenta de s’envoler. Une fois, deux fois. Il tourna vers le détective sa tête dont les yeux étaient deux soucoupes de métal doré. « Cheeeeese » pensa-t-il. Puis elle tenta de s’envoler encore, et encore, et encore. Et elle y parvint ! Mais son vol était une succession de sauts de puce, entrecoupés de pauses.
L’adaptabilité de des Culps était remarquable. Celui-là allait ramener à son propriétaire les images et les sons qu’il avait enregistrés. Un habitant d’un monde NT3+ se serait demandé pourquoi diable ces données n’avaient pas été envoyées par liaison hertzienne. Un voyou d’un monde NT6 ne tenait pas à ce qu’un Légiste lui mette la retranscription de ces liaisons sous le nez, lors d’un procès retentissant.
Heureusement, celui-là n’avait pas l’air d’être un tueur, mais on ne savait jamais. Il disposait peut-être de vilains petits crocs empoisonnés.
Que fait le détective ?
Par notre sainte patronne Rosalia Goutte de pluie, je jure d'assurer la libre circulation des Etres, leur sécurité et leur confort et de les amener à bon astroport fût-ce au péril de mon vaisseau ou de ma vie.